Хранимы мы завесой дней,
и нет причины нам встречать не
тот гул закатов, что больней
прощанья, Пиеты печальней.
Там, на исходных рубежах,
под ненасытность артналетов,
обречены уничтожать –
повторных, третьих, пятых, сотых,
ползущих по родной земле,
крестов и свастик, что и танки
и души сирых одолеть
смогли как злоба в перебранке –
солдаты, мир что изумив
любви к Отечеству размером,
и быть на ниточке самим,
на тонкий волосок от смерти…
Рев, грохот, скрежет Круппа стали,
загон надежд, конец иной,
и гром стволов, что перестали
быть и обузой, и виной –
всему война давала место,
чтобы потом ростком из пня
густого леса, чащи вместо
мир из печали вновь занять.
И, как дамоклов меч над днями,
на пьедестале из разрух
стоит винтовка, сохраняя
тепло ее державших рук…
9.04.2011 г.
У рощи
© Copyright: Виктор Цеберябов, 2011
Свидетельство о публикации №111041003810
Свидетельство о публикации №111041003810
Рецензии