Как пьяный скрипач... Ренате Свиридовой
"Как пьяный скрипач,
что смычком на потерянной скрипке",*
лишь вышел из дома,-
сонату сыграть не сумел...
И плыл наугад
в неизвестное. С сладкой улыбкой
заглядывал в бездну.
По-рыбьи волнуясь - запел!
Беспочвенно падал,
и путал мажоры с минором.
На всех языках
по-пейзански изведав искус,
не знаемый нами,
но всеми осужденный хором.
То был абсолютный и вяжущий
дёснами вкус!
И пил этот воздух
своими "пустыми губами".
И чувствовал время,
и холил его, и лепил...
А что не сложилось,
ушло безвозмездно в цунами.
И тень притворилась,
что ангел ворота пропил.
Я чувствую время,
которое метит впустую
меня обобрать и до нитки
под дождь промочить.
Уверенно выдохнув пеной,
вписав запятую
в причал продолжения -
с водной стихией дружить!
В течение месяца
выйти из дома знакомо...
Наполнит ли чашу
прогулки издержанный вид?
Как-будто чего не хватает,
и прямо у дома
похожее на предыдущий
закатом сквозит.
Забыто начало.
И башня Пейзанская остро
всё больше склоняет к Земле
свою пышную стать.
Мой день - на крючке,
не наполненный радостью просто.
А мир - в суете,
и на цыпочки поздно привстать!
9апреля 2011года
* Не точная цитата из рецензии Саши Казакова.
Свидетельство о публикации №111041001206