не-конец

cкомканно
в открытое окно*

гармонию что ли отправиться искать на гоа
чтобы все ровно и по-доброму без морщин на ладонях
а я второй год подряд встаю в семь чтобы успеть к тебе
на часовой утренний секс после которого руки дрожат, сколько
же мне исполнится лет, когда наконец мы покинем друг друга
порой так надоедает ломать из себя героя, что хочется тепла
и настоящего дома. но все врут, так не бывает. выбора нет.
сколько у людей терпения: выстаивают трехчасовые очереди в
музей на выставку экспрессионистов, дочитывают до конца повести
зануды-хемингуэя, терпят с полным мочевым пузырем по два часа в
пробках на кольцевой, а у меня нет такого запаса ген мудрости,
хочется закричать тебе в спину - сделай хоть что-нибудь, это ведь
невыносимо.. прислоняюсь щекой к холодному стеклу, мутный дождь,
ты закуриваешь, медленно идешь. и небо становится ближе.

- так мне приезжать или нет? жду ответ
- ну да, давай, выпьем кофе и поболтаем..

*вместо научной статьи о кризисе монументализма