39, 8

Тридцать девять и пять. Секундная стрелка замедлила ход. Как-то странно кружится мотылек. Как в трубу падает свет из окна по косой. Как-то странно песок ощущать на усохших ладонях. Стонет ветер. И хлопают ставни. Не хватало ещё, чтоб сова прилетела...

Тридцать девять и восемь. Больше - опасно. Достаточно... Код получен. О цифрах не будем. Их - восемь. Вот логин - "Милости просим". Закрываю глаза. Пространство души залито светом. Апельсиновым, кажется. Где-то так. Впрочем, не важно...

"Свет Вам" шепчу. На губах ощущаю пергамент. Тела нет. Я парю, оставив горячку, градусник (какая разница, зачем цепляться?), таблетки.

То свет, то темень. То облака, то подземелье. То своды гулкие, то келии иль клетки. Там дух мой, помню, был подвержен пытке. Там умирал я по ошибке и воскресал опять же по ошибке. Хотя не верю я в случайности. Не верю. Я столько раз из зазеркалья видел зверя. Его глаза уставшие, его улыбку. То я был, в этом нет сомненья. И то, что ангела увижу в овале серебра блестящем, поверьте, нет ничего такого, чего не может объяснить наш ум, пусть он порою слаб...