Как босиком по битому стеклу,
Я всё бреду по жизни своей трудной,
Стремлюсь дойти к домашнему теплу,
Дорожкой тёмной, а порою лунной.
И всё болит уставшая душа,
Из ран её струится кровь живая.
А счастье ходит где - то не спеша,
Мне жизнь по новой тихо усложняя.
(09.04.2011)
А счастье ходит где - то...
© Copyright: Тамара Фокина, 2011
Свидетельство о публикации №111040902417
Свидетельство о публикации №111040902417
Рецензии