Слишком

водишь рукой по струнам. те отвечают неровным строем.
воешь, что мир тесен, что куда ни плюнь - везде осень,
что время прошло, что, как ни кидай руны, не стать героем,
что не сложить песен, да тебя никто и не просит.

в ответ на мое "как ты?" твердишь три дебильных аккорда,
ворчишь, что так будет и дальше, что незачем ждать дольше,
а мне не хватает такта взять и врезать тебе по морде,
чтоб пришла в себя, чтоб поверила в это "больше".

бежишь, обрываешь трос и кричишь: "я - трус!",
это значит: "я в домике". выдох. успеть просохнуть.
чувствуешь: в сердце врос свинцовый брус.
веришь в конец света: надеешься вовремя сдохнуть.

знать бы хотя бы дату, когда этот вирус прокрался в вены,
на остальных мне плевать - ты же знаешь, я та еще эгоистка.
может, конечно, статься, что во всем виноваты гены:
то, что все так превозносят, на деле есть лишь синдром мазохиста.

этот психоз построчный, увы, не встречный.
вот еще кое-что, дабы не строить гипотез лишних:
я абсолютно точно не буду любить тебя вечно.
смерть после смерти - это, знаешь ли, слишком.

20.01.2011