Сказка о поэте

Жил-был поэт, о нем и сказка.
Любил гривастых лошадей.
Прославился на все он царство,
Слыл дурачком среди людей.

Бывало, выйдет в чисто поле,
Да свиснет посвистом лихим.
Коней своих пасет, да холит,
Да пишет, хоронясь стихи.

Коня себе под стать он выбрал.
Не Сивку-Бурку. Жеребца -
Не то, не се, вот только крылья
При нем, да удаль храбреца.

Поэт его растит, голубит
И упряжь для него сам шьет.
И всей душой его он любит,
С ним речи сладкие ведет.

- Расти мой конь, Пегас мой верный,
Несись, как ветер, со всех ног.
С тобой делюсь всем сокровенным,
Мой друг, конек мой, горбунок!

Слыхал? О Музе, царь-девице?
Вдвоем отыщем мы ее.
Она  поэзии царица,
Медоточиво так поет!

Ну что ж, коль надо, так сразимся!
Нам страх не ведом! Мы вдвоем!
Мне стоит только в рифму влиться.
Прикажет петь, ну что ж, споем!


Коль, спросит сказку, сказку скажем.
Смотри, шатер стоит, высок!
Как выйдет, уболтаем сразу!
И тут, неси нас горбунок!

А, помнишь, как перо жар-птицы
С тобой добыли. Я не спал.
Я знал, оно мне пригодится
И с ним, земным поэтом стал!

Пусть, из простых  я, из народу.
Жар-птицу брал, держал в руках,
Нырял, и в молоко, и в воду,
Тем,  Русь родную прославлял.

Ах, эти суды-пересуды!
Скажу вам, честно,  не таясь!
Пусть дурачком Ивашкой буду!
На дураках стоит земля!