Я понять себя стараюсь.
Почему-то не могу.
Сам с собою вновь ругаюсь.
На отлогом берегу
ставлю точки с запятыми
в бесконечности ночной.
Понимаю, я отныне
не повязанный виной,
ухожу за лес событий,
на поляну кутежа
с перспективою открытий
бесполезности ножа,
что заткнул за голенище
месяц в облаке ночном,
видно, я такой же нищий.
Потому опять начнём
с первой буквы до последней
переписывать в тетрадь.
Пусть останусь в небе бледным,
но стихов последних рать
помогает удивиться
беспечальности своей
и сказать, как та девица,
полный мне бокал налей
однозначности тревожной
за словами у костра
снег подтаявший творожный
рассыпается с утра
и хрустит на повороте
без заноса на кругу.
И уходит в дали кто-то,
не завёрнутый в пургу
горизонт маячит синий
со звездою на груди,
выползая из трясины
снеговерти на пути.
Снеговерть
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111040801704
Свидетельство о публикации №111040801704
Рецензии