Гитарист

Из тех, кто вокруг, он не самый прилежный и лучший,
Но больно душевный - и это запало в душу.
Кто-то таких съедает, как легкий ужин,
Кто-то им добровольно сдается в плен...
А он для меня - узорчик из гущи кофе,
Я вижу его нечеткий занятный профиль: 
В нем тесно соседствуют ангел и Мефистофель,
И гитарные струны натянуты вместо вен. 

Этот мальчик - ребенок, каких и в восемь
Лет уже не найдешь, а у этого скоро проседь,
И его, посмотрите-ка, эко носит:
Из гостей да в театр, оттуда - по кабакам.
И поет он, и всех-то он знает в зале...
Те, кто пили - початое побросали
И давай подпевать, подвывать, гнусавя,
Задыхаясь клубами дыма от табака.

И медленно курят девочки-как-с-обложки,
Прогибы в спине, ухмылки, ножка на ножку,
И всем своим видом, и всей поверхностью кожи 
Кричат через зал: "Смотри на меня одну!"
А он добродушен, открыт, но предельно мягок,
Он как бы поет им: "Девочки, я не подарок,
Я вырос из глупостей и из цветастых тряпок" 
Они ему, зло: "Не достанься же никому!"

И он допивает свой чай, допевает песню,
Ему здесь уже не очень-то интересно,
У каждого в жизни - свое особое место,
И он продолжает поиски лучших мест.
Выходит под снег. Его куртка пропахла дымом.
Люди меняются, люди проходят мимо...

Любимчиком быть - не значит, что быть любимым.
И женщин менять - не значит искать невест.

                28.03.2011