Пустое поле белое из грез,
Лишь дымкой серебристой пробегая,
На нем резвится юноша мороз,
Прохожих за нос, за уши хватая...
Смотрю в окно на озеро из льда,
В тепле сижу, а прямо в сердце вьюга,
Ты отвечала бы на письма иногда,
Что б выйти мне из замкнутого круга.
Обидел если, лучше накричи,
Но не молчи, молчаньем убиваешь!
Ты где-то далеко, в чужой ночи,
Чужое море солью наполняешь.
Просить ты не умеешь, что ж увы,
Дарить я тоже, право, не умею...
Прими склоненье буйной головы,
И скромное "Люблю", краснея...
Скромное Люблю...
© Copyright: Евгений Финадеев, 2011
Свидетельство о публикации №111040709527
Свидетельство о публикации №111040709527
Рецензии