промокший мир, которого нет

Наблюдая за всем и всеми, он стоял на залитом людьми перекрёстке
и никого не ждал,
ничего не искал.
лишь смотрел за светофором красными глазами,
лишь улыбался встречным, называясь их именами,
и проникал в реальности между нами,
так глубоко и нерушимо охраняемые внутри,
будто некий тайный зародыш нашей великой любви.
а по сути, реальность не наша стихия,
она не поддаётся нам, всё больше разрывает нас пополам,
и наливает себя ровно на один полный стакан.

Безумие определяет человеческое имя.
безумство в пальцах и коже двуногих-бескрылых,
даёт нам право распоряжаться всем этим миром.
а я смотрю в свои глаза и вижу там лишь тяжесть здешнего сырого бытия,
где тщательно продуманные чудеса
отмеряются по чайной ложке каждые полчаса.
немного охладить и вуаля!
вроде как живём и вроде как не зря...
А тот, стоящий на перекрёстке, прекрасно знал свой рецепт.
и он выпадает из промокшего мира,
которого нет.