Ответ Танюше Искусновой...

По краю слишком много я ходил,
Истратив, понапрасну - и себя и кучу сил…
Но, все равно, пришла коварно неизбежность -
Мы с нею разошлись (о ней пишу)... Не зная выхода во всем,
Я стал поэт, открыв: и труд, и бодрую прилежность.
Я в словаре искал слова, писал в тетрадь,
Чтобы потом, поняв всю суть, их бодро рифмовать
И этим, скорей всего,  талант открыл, которого не знал.
Я каждый день острее все писал, а за душою - лишь страдал.
Чтобы унять всю боль, остервенело продолжал учиться.
И надо ж чуду тут случится -
Я победил, но стал другим. Мне безразлична стала Та,
Которой собственно писал. Иная красота
Открылась мне, с которой и сейчас живу.
И часто с нею я летал, во сне и на яву,
Не зная передыха, ищя повсюду красоту…
А то письмо - остаток прежних чувств, что приняли за простоту.
И тут же, без раздумий приписали
И выводы приклеили. А сами-то страдали?
Ведь так легко даете мне совет -
Страдай - и станешь ты поэт,
Ха-ха! Наивная беспечность.
Поэт - талант, душа, плюс труд и вдохновение конечно.
Коль нету в перечне хотя чего-то,
Труба - стихи пресны иль попросту -блевота.
Так говорил, когда-то, в горечи осенний,
Знакомый, может быть, поэт Сергей Есенин.
(О знаменитости, его слова привел себе в насмешку я)
Вот в этом весь сарказм письма.
А край обрыва, острота и наглухо закрытые дома -
Нам ведома. А вам?
Умение писать, дается по делам.
У вас и, судя по стихам, далекий путь к вершине.
Простите грубияна, коли обидел, подобно матерщине…