Душа - как губка. Бегут сутки...
Оскалив зубы, как бы не стать сукой?
Душа - как соты. Летят годы...
Всё больше трутней, всё меньше мёда.
------------------------------------------
Сыпешь на раны соль? - Так сыпь на совесть!
В мой душе нет мёда, остался только дёготь.
Хочешь её потрогать, ощутить на ощупь?
Можешь не мыть руки - там не стерильно больше...
Даже пошлые коршуны морщат клювы.
Прохожий тут же - видишь? - хочет туда плюнуть.
Там были пасеки, правда, теперь дела их плохи:
Откуда взяться мёду, если пчёлы передохли?
Если бог есть, вот ему будет сюрприз -
Я не спасаю душу, я держу там крыс,
Грязь и смрад улиц. Но мне уже не тошно.
В бездушном городе душно - дышать невозможно...
И каждый страждущий в жажде наживы,
Лживо улыбаясь, из меня живо тянет жилы.
Но я иссяк уже - вокруг слишком много голодных,
А в моей душе для них не осталось мёда.
Мёд моей души
© Copyright: Лёша Экутэ, 2011
Свидетельство о публикации №111040709058
Свидетельство о публикации №111040709058
Рецензии