Все упирается в висок,
Как дуло пистолета,
Жил, жил, и как-то занемог,
И не предвидел это.
Все стало меньше и грустней,
Машина, пачка денег,
И только б душу кто согрел,
Но кто сейчас умеет!
Толпа веселая внизу,
И там не пропадают,
И там поют, и там живут,
И там еще не знают.
А наверху густой туман,
И трудная дорога,
Но путь один - он к облакам,
Он по ступенькам к Богу.
Яснее прожитые дни,
Как свечки за кого-то,
И вспоминается, что ты
Давно любил кого-то.
ххх
Все упирается в висок
© Copyright: Галина Кучерина, 2011
Свидетельство о публикации №111040709038
Свидетельство о публикации №111040709038
Рецензии