Собратьям по поэтическому разуму

Мысль, сказанную в рифму,
Называют изреченьем.
И она прекрасной нимфой
Уплывает по теченью,
Чтобы путников усталых
Ободрить или утешить...
А скажи я это прозой,
Все подумают, что – глупость.

* * *

Среди фауны и флоры
Есть певцы и есть актеры.
Одного у них там нету:
Это - собственных поэтов.
Вот и все в чем, как ни странно.
Мы ушли от обезьяны.

* * *

В стране банкиров – все банкиры.
Любой народ несет свой крест.
Ведь бытие повсюду в мире
Берет над всем на свете верх.
Увы, богатство нам не снится,
Строчим лишь рифмы, как во сне.
Эх, угораздило ж родиться
Нас всех в читающей стране. 


* * *

«От жажды умираю над ручьем»
(Ф.Вийон)

Думал ли когда-нибудь Вийон,
Умирая над своим ручьем,
Что за этот простенький сонет
Его вспомнят через много лет.
Так и ты, товарищ дорогой,
Верь в свою судьбу над головой.
Может и тебя сквозь лет туман
Вспомнит вдруг какой-то графоман.

* * *

Он прочитал свои стихи,
И в клетке сдохла канарейка»
(С. Есенин)

В судьбе трагической одной
Поэт был признан виноватым.
Друзья, не мы ль тому виной,
Что птичий грипп разит пернатых?

* * *

Любовь рифмуется ужасно:
«Любовь» и «кровь». «Любовь» и «вновь».
В стихах об этот миф несчастный
Кому споткнуться не пришлось?
А, может, это нам нарочно
Ввели препятствий полосу?
Прорвать не можешь круг порочный -
Иди и сочиняй попсу!

* * *

Что движет людьми, непонятно все это –
На старости лет подаваться в поэты?
Ведь жизнь спокойна и даже красива,
К тому же всегда под рукою есть пиво.
Так нет же, корпят на бумагой подолгу,
У близких своих вызывая тревогу.
От критиков отзывов жаждут спесивых.
Так, может, причина все-таки в пиве?

* * *

Великий и могучий древний Рейн!
Он с давних пор легендами окружен.
Здесь дух романтиков покоит вечный тлен.
Вот что поэзия творит с обычной лужей.

* * *

Поэт, не искушай судьбу,
Спеша к бумаге прикоснуться.
Хоть классики уже в гробу,
Но могут там перевернуться.

* * *

Кто помнит пародиста Иванова,
Ехидного, язвительного, злого.
Как жаль, что никого сегодня нету,
Кто стал бы пугалом непуганных поэтов.

* * *

Век серебряный. Как все у нас похоже!
Смена вех. Миграционный зуд.
Ну, так может, наше время тоже
В честь какого-то металла назовут.

* * *

Рифмованных строчек воздушная нить
Энергией странной богата.
Воздействие это можно сравнить
Лишь с крепостью русского мата.

* * *

Поэт, не жди, чтоб кто-то смог
Деньгами оценить твой дар.
Тебя на путь наставил Бог.
С него и требуй гонорар.

* * *

Мы все из рода эмигрантов
Покинувших предел страны.
Как много все же там талантов,
Раз мы там вовсе не нужны.

* * *

Слава, если и достала,
То стучится в стенку гроба.
То ли, времени ей мало,
То ли нас уж слишком много.

* * *

Порог пенсионный отмерив шагами,
Народ наш на творчество дружно запал.
Как видно, привычка работать мозгами.
Ее не берет даже наш «социал».

* * *

Стихи считают юноши уделом,
Писать их в зрелости как будто неуместно,
Но в эмиграции – то ль все помолодели,
То ль почему-то дружно впали в детство.

* * *

Не пропадет наш скорбный труд,
И внуки наши через годы
Нас, может, все-таки прочтут,
Пусть и в немецком переводе.

* * *

Мы спаслись от ностальгии
В поэтической стихии.
И теперь в своей стихии
Все поют про ностальгию.

* * *

Вы сказали: - кто-то там с небес
Вам стихи диктует постоянно.
Верим мы и знаем наконец,
Что и там свои есть графоманы.

* * *

Поэты без похвал частенько просто чахнут,
Но если их полить елеем сладких слов,
То как цветы в горшке цветут они и пахнут,
Конечно, если нет вблизи других горшков.