Сёрф-басня

Когда и как события эти случились,
Никто на помнит, но однажды на пляже
Далёкого острова очутились
Незнакомые друг другу персонажи.

Наши герои осмотрелись внимательно,
Пощипали себя, чтоб получить доказательства
Реальности событий, и выругались матерно
На форс-мажорные обстоятельства.

Остров был довольно тропический,
Просто рай для Тарзана широкоплечего,
Только не было на нём электричества,
Всяких удобств, и есть было нечего.
(Продолжить)

Не было ни кнопок, ни Других,
Ни Джейкоба, ни сокровищ,
Динозавров, пришельцев, конопляных полей
И дымообразных чудовищ.

Их было трое. Все попали сюда,
Отдыхая не на Отчизне,
И вот теперь кругом солёная вода,
И кроме них нет признаков жизни.

Стали знакомиться - дайвером один оказался,
Второй гидроциклом владел умело,
Третий виндсёрфингом занимался,
Стали думать, что дальше делать.

А делать нечего, остров чёрт знает где,
В гидроцикле бензина стакан остался,
Дайвер с сертификатом, но не рыба в воде,
А у сёрфера парус порвался.

Что потом? Смеркается, холодает,
Воды целое море, а пресной нету.
Тут скутерист бензином костёр разжигает,
И все сходятся греться к свету.

Комары закусали до кровотечений,
Хочется спать, но, понятно, не спится.
Сёрфер свил верёвку из оранжевых растений,
Наверное, чтобы самоубиться.

Утром, ныряя подобно морскому котику,
Дайвер ежа какого-то поймал.
Островитяне, чтобы приготовить экзотику,
Смастерили небольшой мангал.

Ощипали, сёрфер забрал все иголки.
Товарищи подумали, что он, наверное, спятил.
Но отложили расспросы и замечания колкие,
Как минимум, до конца party.

Время идёт. Делать что-нибудь надо,
Ожидание хуже пытки.
Сёрфер, сверля акваторию взглядом,
Распустил свою лайкру на нитки.

И сел что-то шить, сосредоточенно вздыхая,
Остальные взволновались не на шутку,
Масштабов помешательства не зная,
С больным душой жить рядом жутко.

Ночь спали плохо… Да ещё гроза…
Хорошо ещё, что далеко где-то.
И вот утром бедняги открыли глаза,
И пришли наконец ответы.

Сёрфер был не таким, как прежде.
Впервые видели, как он улыбается,
А причин вроде видимых нету,
Ветер дует – пальмы качаются.

В руках канат цвета «Икарус».
И будто одурманенный травой,
Он говорит: «Я починил свой парус,
Мы можем отправляться домой».

Гидроцикл шёл за доской на буксире,
Пассажиры, лёжа на нём пузом,
Лениво ластами воду месили,
Чтобы не быть мёртвым грузом.

Часов через восемь возникла суша на пути,
И ещё долго писала местная пресса,
Что сёрфер смог правильный курс найти
Безо всякого там GPSа.

Мораль такая: никто не знает
Где, с кем, и как долго мы будем,
Но пусть ничто нам никогда не мешает
Помнить то, что все мы люди.

Если можешь помочь кому-то - здорово!
Возьми их в свой спасения план,
Если это не Филипп Киркоров,
Не Петросян и не Дима Билан!