Истерлась краска на холсте,
И появились эти пятна,
Здесь были блики на воде,
Оттенки, цвет - все так понятно.
Теперь здесь холст из клеточек прямых
Они печалью смотрят безответной,
Они мертвы без кисточки живых,
И все покрыто "краской беспросветной".
Когда-нибудь ты выбросишь его,
А я старалась, долго рисовала
В твоей душе открытое окно
И свет внутри, что так и не узнала...
Безразличие
© Copyright: Варвара Пастуховская, 2011
Свидетельство о публикации №111040706969
Свидетельство о публикации №111040706969
Рецензии