ребята, послушайте, этот парень ведь гениален

ребята, послушайте, этот парень ведь гениален!
куда, черт возьми же, раньше смотрели мы все,
когда, от тоски и учёбы зелёные, по утрам выползали из спален
и, в институт опаздывая, по встречной неслись полосе?

пока он писал стихи свои в подворотнях,
щурясь пристально, жизнь оценивая сквозь травяной чад,
просыпаясь то в Митино, то на Тверской, то в Капотне,
слушая, как улицы и дома на рассвете сурово молчат, —

ты строил по кирпичику жизнь, карьеру, образование,
пил только в барах, занимался сексом периодически,
окончательно зарыв в землю своё призвание,
так и не въехав, что никому не нужны эти твои кирпичики…

теперь ты запоем читаешь стихи его матерные,
которые дружно дышат в лицо тебе беспардонной, креплёной свободой,
в которых нет ничего ни об отце его, ни о матери,
свободные от влияний корпоративной этики и индустрии моды, —

и волей-неволей проникаешься влажной завистью,
улыбаясь отчаянно в офисный свой монитор,
понимая, что ты — всего лишь обычный барристер,
и ненавидя себя, потому что это — совсем не то.

открываешь блокнот, начинаешь писать — получается что-то убогое…
сидишь и до вечера ждёшь, пока шеф наконец-то из офиса свалит…
а перед сном размышляешь, жену нелюбимую за соски отвердевшие трогая:
ведь и про меня могли говорить: «Народ, этот парень, по-моему, гениален».

07/04/2011