это как быть цыганкой,
что смеясь,
отбивая ритм на запястьях,
так тяжело дышит.
кажется,что дым,
осев на незаживающих ранках,
превращается в песни,
что воруют ее слова,
что шепчут:
"тебя не слышат".
так кружится голова,
после тонн песка
и горящего неба.
так читают письма старики,
у которых только память и тоска-
это-мое?может,я не был?
это как сны в снах,
когда вода с твоего лица
сочится опять в трубы,
застывая в океана глазах,
чтобы ее снова втянули в себя
неба губы,
и так день за днем.
это когда просят повторять клятвы,
это как чувствовать,
что именно его кожей и норвежским утром пахнет лен.
это когда ты просыпаешься в заброшенном городе,
среди пыли и бредбери,
понимая всем телом,
что безумно влюблен.;
острое
© Copyright: Ирвинг, 2011
Свидетельство о публикации №111040701761
Свидетельство о публикации №111040701761
Рецензии