Театр

Ликует праздный Авалон.
Партер достал цветы.
На сцену вышел Аполлон,
Прекрасный дух мечты.

Успех премьеры, как экстаз,
Играет на щеке,
И вожделеют сотни глаз
Припасть к его руке.

И над бессмысленной толпой,
Сквозь гам и крики «бис!»
Я снова слышу запах твой,
Святая пыль кулис.

И там, где ныне серый твид
Срастается с плечом,
Меня как будто бы софит
Разит своим лучом.

И пара пожелтелых крыл,
Как два сухих листа,
Расправилась
И я застыл, как если б зрил Христа.

О, славный жертвенный алтарь
Моих минувших дней,
Я вновь перед тобой, как встарь,
Стою, как архирей.
Ты все:
Ты лекарь и судья,
Спаситель и Пилат,
Ты жизнь моя и смерть моя,
Эдемский сал и ад,
Ты терний горького венца
И сладкий вкус борьбы.

Две маски – это два конца
Одной кривой судьбы.

Вся жизнь - один сплошной театр,
Всё - волею гроша.

И на подмостках юный сартр
Стоит едва дыша,
И я…
Я здесь корреспондент,
Мой лавр – полоса.
И где мои семнадцать лет
И вера в чудеса?
Закрытый сонный предпоказ
Для первых лиц искусств
Не заменяет влажных глаз
От катастрофы чувств

Все кончено. Поклон. Зевки
Спешат прикрыть рукой,
И кто-то ищет номерки,
И я иду домой.

Я убираюсь из дворца
На свой запасный путь,
И старый джемперок творца
Опять не даст заснуть.