Звонят так долго и так громко,
что гнёт, как морфиниста, ломка,
и замирает дух у кромки –
убьюсь.
Рука взять трубку не умеет,
и голос говорить не смеет,
язык раздвоен, как у змея –
сдаюсь.
С сегодняшнего дня – ни грамма.
Плед давит вниз, как будто мрамор,
и, обездвиженный пижамой,
таюсь.
Вокруг шевелятся обои,
цемент за ними неспокоен
и пузырится, как живой он –
боюсь.
Сбежать? Но мой порыв бесцелен,
поскольку батарейки сели.
И я в своем похмельном теле
двоюсь.
Звонок давно уже не слышен,
а я всё так же неподвижен
и третьим ртом над тем, что вижу,
смеюсь.
Звонят так долго...
© Copyright: Антон Крылов, 2011
Свидетельство о публикации №111040605372
Свидетельство о публикации №111040605372
Рецензии