Вина не в том, что я не умер.
Моя вина, что жизнь взахлёб,
Моля, молю, как дикий шумер,
Как плоть, пресыщенный набоб.
Презент от чёрного сумбура,
Недооценен, словно вдох.
И пот любви, не физкультура,
А мной обременённый Бог.
От пластики индийских снов,
До резких судорог планктона,
Я, главный в сонмище рабов,
Заглавной азбуки закона,
Когда Адамом правит новь,
Где плоть калечится пороком,
И первого озноба кровь,
Переполняет клетки соком.
Хочу понять, чего не смог,
Поскольку ум - макулатура.
Я, синтетический пророк,
Или ошибок процедура.
И дай повторную возможность,
Мой Бог, чего врагу не дашь.
Но не финансовую должность,
А свой крамольный карандаш.
Комната о пяти углах
© Copyright: Николай Корчагин, 2011
Свидетельство о публикации №111040605319
Свидетельство о публикации №111040605319
Рецензии