Акт первый Основа

Деформация мысли,фонарь в руке,шляюсь по лесу в поисках убийцы.Не заходи за кусты,может быть за ними пустырь,может за ними таблы...И напишешь сотни актов,принимая кровавые тропы за правду,сжигая у гиен бакенбарды,льется пена изо рта на парты.Здесь брата нет,но есть сестра,не находит выхода в лабиринтах мозга,найти хоть мост бы и требовать от существ за решеткой мольбы...Да как вы могли описать написание сценария,за глазами резать лезвием раны нам,а не рано ли вам выставлять себя за царя,ведь каждую секунду кашель,во рту зола,за окном заря-миллионы людей стоят на коленях Богу молясь.Я уже по пояс увяз...АААааа-это не грязь,а из перемолотых человеческих тел густая масса.Выжги мне глаза на раз два,два пальца в рот,выйдет всё то,что разрывает моё тело уже третий год,со времен открытия Аркхемовских ворот.Забит и твой слот разума под завязку-ходи под покровом ночи только с опаской.Закончились все запасы пищи и воды.Да пусть будет только дым,пусть будет только инстинкт-конфликт между странами,да геноцид людей,что считались исправными-барины с бородами сраными с миллионом изъянов,похожих на обезьян,но в общине с друзьями.Что будет с нами,кто знает,кто примет облик создания в сознании со всевышнеми знаниями.Приматы-так всех звали...

Вороны над крестом церкви крылом разрезали воздух,молить Бога о том,чтобы это было сном-теперь поздно...

Теперь поздно закрывать с болью глаза,теперь поздно с радостью смотреть назад.Желтеет циферблат на старых часах.Видим себя кем-то только в родительских снах...Стерлись личности грани,а далее засыпая в савдеповских зданиях плачь  ребенка над нами,ссора женщины с мужем пьяным.Пар из под крышек кастрюль-копоть на стенах,дождь за стеклом.Холодный июль дает думать только днём,да и закончится это всё,как всегда безудержным слепым сном...Белые комнаты,желтый потолок,люди пытаются избавиться от комы там,в гортани родственников колит боли комок...Прошло уже семь дней после операции и стоит-ли ему пытаться в тяжелых снах опираться на семь смертных грехов,или дождаться,отправив своё холодное тело под скальпель на эксгумацию...Сквозь матовые веки чувство,как город умирает,чернеет без него.Впиваются трэки урбана молодым прямо в мозг и если б он смог поднять руку с чернеющей розой,уничтожил бы разом катаклизмы войны и грозы...

Вороны над крестом церкви крылом разрезали воздух,молить Бога о том,чтобы это было сном-теперь поздно...