Стихотворение войны, стихотворение печали

****



От автоматчика – до авторучки;
в белом листе - есть делянка для красного,
где прикорнёт глупым сердцем поручик,
плача о том, что не спал со вчерашнего…
Ну, а в сегодняшнем - брат перестрелке,
названный кум всем ненажитым пулям...
...Мы принесём тебе новую грелку,
если последняя осень гриппует…

…Перетекая - от дыма до зноя,
что ж зажимать безупречно-сквозное?
Вашим возницей - не видится Ною.
В этом –
рубиновый цвет обретенья
нужной медали, как всё именное,
армии,  что окружают стеною,
и бугорка под осенней волною,
где эти пальцы подружатся с тенью...

...Сладкая,
вечность месила без продыха
млечность путей до погостного отдыха,
нА девять грамм - было втридесять пороха
к паре высоток, незанятых  с выдохом…
Шло
запоздало
кислотно-шинельное
в тучу парящего, густо-шрапнельного,
где горизонты, как девок, имели мы -
с плоскости поля окопами вытерты...

Росное - пело разбитою скрипкою...
Часто фальшивя, бездумное, хриплое,
графы сменялись приказами с грифами,
гривы погон - иноходью в ненажитом...
Вязли подковы - на счастье - до голени,
рвали бинты, и атаки, и горла мы,
готика жрала пригоршней нас голыми -
мамочка, сшей:
я судьбу – доизнашивал...

Воздуха, мать, утонувшие души
дышат
в вечерней сквозной позолоте,
где обречённых - покатые крыши
тонким  углом
приглашают к полёту
вниз,
(и морковка для ослика - проще,
чем для сапожника - пара подмёток),
стать соловьиным в соломенной роще
под
безупречный
итог
огнемёта...

Где эти пальцы подружатся с тенью...
С темью и с теми,
кто тени,
и телом
больше не станут...
Не смогут.
Не надо.
Переплетение -

это не нам бы.
Переделенье -
какое нам дело?

...брошены ветром,
в раскрытых кавычках
от автоматчика до авторучки,
где никогда и никто не услышал,
так как - понять - не представился случай,
только
подставился
здесь,
в полушаге…