Замечаю - не скрою - всё чаще,
Что усталости серая лапа
В неизбежность звезду мою тащит.
Ну и пусть. Лишь бы ручка была бы.
Или перышко, как по старинке,
Да бумаги обычной клочочек.
Молодежь посетит вечеринки,
Ну а я стихотворствую ночью.
Высыпаться творцу не пристало,
Вдохновение - сложная штука.
Просыпаясь, бреду я устало
Постигать равнодушно науки.
Мы с бессонницей - друг и подруга.
А с поэзией я в отношеньях.
Еженощно гоняюсь по кругу,
А наутро я снова растенье...
Как же быть? От чего отказаться?
Что милее - здоровье иль лира?
И всё чаще мне стало казаться,
Что поэзия - меч и секира...
Ведь на то и слагаются строки -
Обличать, убивать, веселиться.
Ах, Поэзия, все мы убоги.
Ты наш лекарь и наша убийца...
Болен поэзией
© Copyright: Громов Денис Сергеевич, 2011
Свидетельство о публикации №111040603698
Свидетельство о публикации №111040603698
Рецензии