Ваш кров, что прошлогодняя гроза;
О ней есть память, только нет в ней влаги.
Разбросанные по столу бумаги,
И не одушевленные глаза.
Тепло ушло, едва коснулся снег
Еще помятой от любви постели.
Шумит вода, но длинные недели
Мы солнца ждем, как лирик ждет сюжет
В мечтах написанной баллады о любви.
Где не обман, а страсть тасует кости,
Где соль мечты разъела мысли злости,
И в ожидании проходят дни.
Ваш кров, что прошлогодняя гроза…
Ваш кров...
© Copyright: Виктори Гинзбург, 2011
Свидетельство о публикации №111040602136
Свидетельство о публикации №111040602136
Рецензии
