Переливы сомнений

Не легко бывает ночью.
Не легко бывает днём,
пробежать весной по кочкам
с летним факельным огнём.
Тяжело, однако, надо
отплясать, рассыпав дробь,
за туманную ограду
и, слегка нахмурив бровь,
объясниться с перепугу
с вероятностью пустой,
и опять пройтись по кругу
с бесподобной красотой
одномерного заката
в странном зареве тоски,
где опять звучит кантата,
рвёт мне сердце на куски
переливами сомнений
в опрометчивости злой,
что скрывается под тенью
не присыпанной золой
отдалённой перспективы –
не взойти на пьедестал
из невежливой картины,
где опять горит скандал
на ветру суровых буден,
в лязге грубости людской
был печально неподсуден,
умывался кто тоской
на восходе униженья
у закрытой тишины
в непонятном окруженье
от беспечности, вольны
думать, трезвостью играя,
в перерывах на ответ.
От сомнения сгорая,
со стыдом сказать вдруг: - Нет!
На желанье быть безгрешным
в суетливости земной,
чтобы в будни отогреться,
стоя к памяти спиной.