Пёс

         

Я увидела его на улице
В выцветшем вязаном свитере,
С брошкой  у  горла,
В виде порванных струн.
Я заметила, как он сутулится
Из-за роста, привычки или,
Бог знает, каких дум.
Я увидела его глаза –
Словно выхватила
Из кармана в толпе  острый нож
..или нежно горящую свечу!
Мне не хватило дыханья,
Чтобы что-то  сказать
Поэтому я теперь не молчу..

Помню его спину :
Большую –
С неё могут взлетать самолёты! -
И холмистую,
Как курган, прикрывший убитого зверя.
Ещё можно было успеть крикнуть:
«Эй, где ты шатался?»
Но он испугается.. Он не поверит.

Его рваный свитер так и просит иглы,
А длинные лапы – руки
Напряглись в предвкушенье игры..
.. Я так и не успела прижать его к груди..
Я не знаю в какой он отправился край..
Я  выпустила его
Из виду  так же легко,
как и нашла. Отвернулась и отошла от окна.
Хорошо, что  все псы попадают в рай!

                Сентябрь 1997 год