Куда же деваться?
Лихорадка весенняя.
Город сочится водами грязными.
Время Есениных. Обострение.
В голову лезет самое разное...
Апрель восемнадцатый.
Тяжёлым шагом
топчу асфальт.
Вдоль деревьев, стоящих в ряд,
Пройду я, рука в кармане
Спрятана.
Сонные дома понуро стоят,
Покрытые мокрыми
Пятнами.
Вернусь я домой.
По ступеням немытым
Пройду я десяток шагов
Усталых.
Обувь долой.
Шторы закрыты.
Кажется,
легче
стало...
Восемнадцатый апрель
© Copyright: Илья Федотов, 2011
Свидетельство о публикации №111040504897
Свидетельство о публикации №111040504897
Рецензии
мне нравится наблюдать за Вашим ростом. Ловлю себя всё чаще в последнее время на мысли, что читать качественные стихи "не мои" приятнее, чем собственные (а собстввенные ли стихи мы вообще пишем?)
Берег Въ Небе 06.04.2011 21:21 Заявить о нарушении
Берег Въ Небе 06.04.2011 21:21 Заявить о нарушении
Уже не раз высказывалась идея о том, что мы все говорим чужими словами. И в моих стихах это было, и в других произведениях. С одной стороны - да,всё было сказано уже до нас, но с другой - если перед тобой утюг,можешь ли ты назвать его овощем?
Илья Федотов 06.04.2011 22:20 Заявить о нарушении
Илья Федотов 06.04.2011 22:20 Заявить о нарушении
действительно, так.
да и жизнь, которую мы играем - наш ли сценарий?
хотя...
чем больше думаешь об этом, тем больше возникает вопросов - и это всё перед ответом, который - всего ОДИН!
Берег Въ Небе 06.04.2011 22:57 Заявить о нарушении
да и жизнь, которую мы играем - наш ли сценарий?
хотя...
чем больше думаешь об этом, тем больше возникает вопросов - и это всё перед ответом, который - всего ОДИН!
Берег Въ Небе 06.04.2011 22:57 Заявить о нарушении