Чашка кашляет паром в израненную ладонь.
Шрамы нанесены скальпом судьбы при рожденье.
Может быть кто-то удалил из моих рук силу,
И поэтому беспомощность ноет в груди как кот весенний.
А может это швы, наложенные на стигматы.
И если я тот мессия, посланный небом,
Ошибки не допущу, никому не поверю слепо.
Я обрести готов спасителя силу,
Чёрную, в клетку, на форзаце заповеди-правила
В этот раз я всё сделаю правильно.
Ты мне мешал, как назойливая муха,
Словно мой брат-близнец, что всюду суёт свой нос…
Ты теперь мёртв, закопан, опутан саваном. А я мешаю
Чёрный байховый вишнёвым чупа-чупсом,
Сто восемнадцать раз против часовой,
Чтоб подсластить горечь горячего нёба.
И ощущенье, что жизнь моя была стёбом
Не покидает. Глотаю столовыми ложками
Сахар, политый кленовым сиропом и мёдом.
Лишь после смерти врага я смог осознать,
Что жажду быть его другом сильней чем богом.
Эл-недостаточность
© Copyright: Надежда Мешкова, 2011
Свидетельство о публикации №111040503305
Свидетельство о публикации №111040503305
Рецензии