Сирые строки

Я взял – и чужое вытряхнул
из себя. Осталось мало
чего, что в жизнь я втиснул
после ревизии арсенала.

"Виталий, а что-нибудь новое
прочтите. Ведь вы написали?"
Конечно. Дело же плевое –
Сувениры строгать вам из стали.

Вот вы попробуйте сами лучше,
Чтоб точнее меня понять –
съешьте лопатой порцию суши
и в туфлях Валуева идите гулять.

Мое сознание давно беременно,
По тяжести плода судя – двойня.
Отцовство не установлено,
Крестную мать зовут Паранойя.

Я лег бы на сохранение
С брюхатой своей головой,
родил вам стихотворение!
И оставил его сиротой.

И оно бы в голоде крепло,
В лишениях черпало силы
и нашло вас, пройдя сквозь пекло,
В ранах, крови, и у вас бы спросило:

"Не по вашей вине ли, простите,
Меня зачал поэт, рифмоплет?
Вот – я! Написано! Посмотрите!
Нет, это не шрам, это – переплет.

Это не рана, а пуповина,
Рассудок поэта тоже кровоточит!
Скажите, вот вы здесь пьете вина...

Усыновить меня кто-нибудь хочет?"