Душа металась: чёрт от Бога...
Цепляли дни ударами её.
Чужда тревогам только та дорога:
Познавшая предначертание своё.
А окружавшее столпилось у порога,
(Как если бы у гроба моего)...
Пространства для забав уже не много,
А может и совсем уж ничего.
Любил ли я? Едва ли это правда.
Да было ли желание любить?
Но колыхнулась ревность, как награда:
Железным принципом - убить!
Увещевайте. Будете вы правы.
Несчастья только множаться в крови.
Поэтому и рушу переправы,
И расторгаю отношенья с визави.
Но где-то в глубине трепещет эхо:
"Звони мне на неделе, как-нибудь..."
И закипает мутным смехом
Раздавленная льдами грудь.
Меж слов у недопетых песен,
Меж строк у недобитых строф
Роняет сердце: наш мир тесен,
Насыщен пиками Голгоф.
Прощенья и прощанья - горечь духа,
Мы непричастные под знаками судьбы.
Мы обжигающе-холодная разруха
И ярко-несъедобные грибы...
СУТЬ. 1990-91
Душа металась...
© Copyright: Алексей Юрьевич Ермолаев, 2011
Свидетельство о публикации №111040407304
Свидетельство о публикации №111040407304
Рецензии