О прежней родине своей высокой
Печально, книга, память ты хранишь.
В миру тебе, премудрой, одиноко:
О вечности в потоке дней грустишь.
В себе несёшь невольно отпечаток
Поэта, породившего слова.
Увы, не много он постиг, был краток.
Едва-едва вместила голова
Бескрайность, безвремённость мирозданья,
Его гармонии язык чудной.
Вселенной лишь благодаря страданью
Поэт созвучен нужною струной.
Огнём горя, слова для лучшей песни
Старался отыскать в душе поэт.
Но мыслям широко, словам же – тесно,
Гармонии в стихах не достаёт.
Помочь старался за плечами ангел,
Но труден с «ангельского» перевод.
Поэт - мыслитель не в высоком ранге:
Вот отчего язык его как код.
Но, может быть, читатель разгадает,
Пускай не в тексте, между строчек весть!
Когда Поэзия внутри такая,
Ей Богу, книгу стоит перечесть.
Высокая родина книги
© Copyright: Батый Ирина, 2011
Свидетельство о публикации №111040305962
Свидетельство о публикации №111040305962
Рецензии