Моему другу

Одна очень умная женщина научила меня такой фразе - не говори "подружка", подружка - это подружили и бросили. Есть Друг. и неважно, какого он пола. вот эти строчки посвящаются моему Другу. с самой большой буквы. мы вместе 12 лет.





Да, друг, как видишь, меня опять совершенно неожиданно "застишИло",
что-то вновь завихрило и заметалось в этой странной нелепой башке.
Графомания весенняя оказалась таким глупым, неистребимым шилом,
которое не удаётся спрятать ни в одном грубом и циничном мешке.
И стишата рвутся наружу, лезут через все щели тёплым пластилином,
и глаза начинают смотреть иначе и тем паче не плачут уже.
Скоро рвётся, жарко горит МОЯ душа, и, наверное, так же скоро остынет,
но останутся строчки, которые КОМУ-ТО пришлись по душе.

Улыбаюсь миру, себе, расплываюсь и плыву от своего настроения,
даже по дому собственному приходится ходить с блокнотом под мышкой.
А когда удаётся накорябать своё очередное "творение",
становится так легко, будто из сердца в мир что-то грандиозное вышло.

Мы не гении, нет, не поэты, но откуда же всё ЭТО берётся?
Вот вопрос, который занимать меня будет, наверное, всегда,
что за потребность такая - извлекать из себя всё, до самого донца,
и разламывать в очередной раз эту корочку льда,
что за зиму наши глупые сердечки в броню одевает?
Ну зачем мы такие, и что же нам во всём этом за толк?
И кто там такой внутри, что не напиши - он грызёт и терзает,
и не задушить его, и вежливо не попросить, чтоб умолк?

Но если честно, мне нравится, что мы с тобой именно такие,
зато наши глаза всегда горят, а влюбляются в нас только до безумия.
И именно вот этим неизвестным нутром мы с тобою родные,
и именно оно нас зовёт хвататься за мётлы и летать в полнолуние!