В памяти странной пробелы
звонко ложатся в траву
грустно беззвучной капелью...
Гордый стою я во рву.
Очи, направив на тучу,
вижу я всполох звезды.
Ветер предзимья пахучий
гонит волненье воды
мелкою рябью смятенья –
видеть забывчивость въявь.
Горесть любого забвенья
в лёд отчужденья впаяв,
холод поднимет метели,
роскошью лес серебря,
белыми станут вдруг ели
с первых декад ноября.
С первых декад
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111040301802
Свидетельство о публикации №111040301802
Рецензии