Квинтоль

                Посвящается поэтам Интернета
1

Снова вечернее время суток,
Вновь на проспектах огни поспели,
И горожане, сквозь двери сутолок,
Снова
            спешат
                в постели.
В мире вот-вот тишина настанет,
Тина покоя крадется упорно,
И ворожея Луна настаивает
Зелье
          свое
                снотворное.
Звездочки вспыхивают с восторгом,
Зашевелились тени поэтому...
Так наплывает на город с востока
Время воров
                и поэтов.

2
Я – в Глобальной Сети.
                Влюбленный
В то, от чего, в общем, пользы нет.
Чувствую –
                рядом
                сто миллионов
Таких же влюбленных ползает.
Пока в букваре не помыли раму,
Пока небосвод тяжело вздыхал,
Я
      за минуту
                три килограмма
Съел электронного воздуха.
Новости топчутся по рекламе,
Сальто сайты крутят в испарине –
Лезут ко мне,
                нарушая регламент,
Из Никарагуа
                и Испании.
Лезут причесанные и выбритые,
Лезут серьезно и ради шутки,
И почему-то сегодня выбрали
Меня
         интернетовские
                проститутки.
Услуги,
             продажи,
                товары,
                цены...
Любой бы, не знающий, хмуро внял,
Что Интернет – это, в общем и целом, –
Базар
         мирового
                уровня!
Но я-то знаю,
                что много полезного
Есть в Сети,
                спеленавшей планету,
Поэтому
                через прилавки
                лезу
К свету!

3
Кому уже ночь, а кому закат,
Развязка прений и трений,
А мне это время –
                как музыка
Для всех моих стихотворений.
Другие пишут, когда восток
Утро
         доброе
                прочит,
А я пишу, когда темнотой
Вселенная
                кровоточит.
Когда Млечный путь ли,
                дорога ли,
Уснув в лепестках тоски,
Желают, чтоб их не трогали
Колеса
             и каблуки.
Ну, а пока еще город не стих,
И гул моторов –
                как вой,
Я
      рассматриваю
                в Сети
Стихотворений конвой.
Плывут –
                одно другого стройней,
Приносят добро и весть...
Как все же здорово,
                что в стране
Сто тысяч поэтов есть!
Воров – немало,
                мошенников – тьма,
Взяточников – не счесть,
Однако, на всю эту кучу дерьма
Сто тысяч
                поэтов
                есть!
Сто тысяч! –
                и каждый током набит,
В каждом – любви туман...
И я уже знаю,
                что победит
Не тьма!

4
Сейчас для поэтов везде – стена:
Стихи – не товар, - гусарство!
Сегодня
             в России
                отделена
Поэзия от государства.
Её не воздвигнут на пьедестал,
Наоборот – рассердятся:
Подумаешь,
                Иванов достал
Острую боль
                из сердца!
И лишь Глобальная Сеть Интернет
На обозренье планеты
Выносит
              невыносимый свет
Своих
           неизвестных
                поэтов.
Сто тысяч костров полыхает в Сети,
Сто тысяч пылает творений,
Их свет обязательно
                долетит
До будущих
                поколений.
Есть между прошлым и будущим
                связь
И след её слишком приметен –
Поэты
            не оставляют
                грязь
После себя на планете!
Лишь звонкие чувства
                и связки слов,
И мысли, рожденные в споре...
Поэты
          не оставляют
                кровь
На белой
              рубашке
                Истории!

5
Полночь.
           Я много стихов прочитать
Успел без шума и гула,
Со мной разговаривали
                Чита,
Норильск,
                Архангельск
                и Тула.
Со мной шептался Владивосток,
Я был на Волге и Каме,
И сотни
           звонких
                московских строк
Наматывал я
                на память.
И стало проще.
                И ночь в полет
Уже превратилась
                бесплатный,
И я уже в будущее своё
Слетал –
                туда и обратно.
Чего ж вы наделали, господа,
Причастные
                к власти
                и знати –
Ведь жизнь намного светлей,
                когда
Вы все
          сопите
                в кроватях.
Свободны просторы,
                несут небеса
Целительный воздух дружно...
И ради этого
                можно писать!
И жить
            ради этого
                нужно!