Белый стих
В доме, из которого,
ранним, утренним рейсом,
хватаясь за мокрые ветви деревьев
порхают несчастные души.
Ты живёшь, утомляя усталость ,
вбивая её в белое небо своей комнаты.
Ты, это ты - с лёгкостью меняющая одежды,
как повелительница зеленоглазых змей.
Ищущая веселья и забав,
но спящая на спинах серых мышей.
Готовая, проклясть этот дом за его четвёртые этажи,
остаёшься в нем одна...
Обиды нет; ампутирована память.
Пусто, весело, грустно...
Да и Бог с ней с глупой молодостью,
прошло; впереди – о-го-го!
Что? ПУСТО! ! !
1995г.
© Copyright: Павел Карташов, 2011
Свидетельство о публикации №111040200504
Свидетельство о публикации №111040200504
Рецензии
А это - моё самое любимое из Ваших-твоих строк. Я люблю твой белый стих весь, каждую букву.
Небродская 04.06.2011 21:07 • Заявить о нарушении
Небродская 04.06.2011 21:07 • Заявить о нарушении