Качаются ветры над полем.
Скрипят на морозе снега.
Иду по весенней неволе
к отлогим, как сон, берегам.
Стою и любуюсь собою
на взгорке весенних ветров
с печальной Поэта судьбою
я прячусь под зимний покров
моих ненаписанных строчек
в красивом полёте лучей,
осёдланных так, между прочим,
во тьме безмятежных ночей,
где вьюги метельные стонут,
несутся навстречу пурги.
Я строчкой своею не тронут,
остались одни лишь круги
на водной поверхности лета
осенний грустит силуэт
и всполох печальный ответа
ложится на строгий портрет:
безмолвья, затишья, безволья.
На прежних стремлениях – крест.
И слова никто не замолвит
на сотни сомнений окрест.
На сотни окрест
© Copyright: Сергей Сорокас, 2011
Свидетельство о публикации №111040202077
Свидетельство о публикации №111040202077
Рецензии