Со своей неисправимой пестротою
Всё такая же, хоть вечно колеси,
Русь недаром прозывается святою:
Ничего не умирает на Руси.
В перелеске прошлогодние тропинки,
За кустами прошлогодний топкий брод;
Восковые волокнистые кувшинки
На озёрах накликают прошлый год.
А когда рассвет безоблачный и строгий
Разгоняет поздней осенью тоску,
Золотые листья тур золоторогий
Топчет, шествуя с копьём в крутом боку.
Ничего не умирает...
© Copyright: Владимир Микушевич, 2011
Свидетельство о публикации №111040201384
Свидетельство о публикации №111040201384
Рецензии