На голову сыпались перья птиц,
Черное солнце горело.
Шли на встречу трупы из теплиц,
В беспощадном мозгу восстание зрело.
Жажда крови, жажда новой боли,
Он от наслаждения пускал слюну,
Боль для него важнее воли,
Он ради боли пойдет и в тюрьму.
Он снова видел свою смерть,
И возрождение – начало,
Но для него все это только треть,
Ему все нипочем, ему все мало.
Ветер носил по полю пепел чьих-то тел,
Вплетая ему в кудри новый прах,
А он стоял хмельной и весел,
Он снова представлял себе свой крах.
И шли ему на встречу трупы из теплиц,
Сея запах яда по долине,
И ели эти трупы трупы птиц,
Чтоб стать ещё сильней отныне.
Он подготовился к войне,
Он вырастил отряд убийц элитных,
Ему судьба гореть в огне,
В огне убитых.
Он
© Copyright: Усталый Путник, 2011
Свидетельство о публикации №111040108871
Свидетельство о публикации №111040108871
Рецензии