Марине

Елабуга, последний твой приют.
Унылый сруб, на улицах пылища. 
Твою могилу так и не отыщут -
Самоубийцам места не дают.
Их отправляют, грешных, за ограду .
Ни холмика, ни фото, ни креста...
С Создателем соперничать не надо.
Под мраморным надгробьем - пустота.
Припомнит кто-то через много лет,
Что под сосной раздвоенной то место.
Возможно - да. А может быть, и нет.
Доподлинно об этом неизвестно.
Татария, год семьдесят второй.
Елабуга немерено гордится
Увы, Марина, вовсе не тобой.
Горда она кавалерист - девицей.
А мы, двадцатилетние поэты,
(В кавычках - это было бы честней),
На самом стыке осени и лета
Приехали, чтоб поклониться ей.
Я это столько лет не забываю -
Мои друзья (уже так многих нет!)-
Её стихи под соснами читают:
-Что и не знала я, что я -  поэт...
Ещё в помине нет мемориала,
И все мои друзья пока со мной.
Я снова у Марины  побывала.
Елабуга.
Год семьдесят второй.