Свободные

Сколько слов ни твори, а в итоге – жирная точка.
Вся жизнь убегает на то, чтоб тянуть и итожить,
Просыпаться и знать, что ты - продавец и прохожий,
В бесконечном романе одна незаметная строчка.
И все слишком просто – не каждый рисует на стенах
Свое жадное «Был» на чужое пенсне и удачу,
Затыкая свой день размышленьями о переменах…
Только что это значит? Ничего это вовсе не значит.

Я устала ночами задыхаться от стойкости чувств,
Мертвые тени тащить через камни, покрытые илом
И понимать, что мой дом безнадежен и в темени - пуст,
Облик растерзан – того, кто казался хорошим и милым.

Так приходишь к тому, что печаль – череда позолоты
В многоточии личной, перелившейся в исповедь, драмы.
И никто не взгрустнет, и не вспомнится кто ты,
Ни один не швырнет в тебя счастьем с иголочки храма;

Так приходишь к тому, что дом – обитель страдальцев,
Один на один в разговорах…не знамо о чем и о ком…
Заползти бы под плед своих тонких бледнеющих пальцев,
Подносящих ко рту хлебный ломоть с парным молоком.
Так живешь изо дня…поспевая к утру на раздачу,
Задыхаясь от слез, но все чаще от желчи и злобы.
Мир - не только забор, хулиганом ворованный с дачи,
И кресты…
не про нас…


птичьих лап на высоком сугробе.