За долиной речкой, крутояром,
в голубом окруженье осин
позабыт он, на то божья кара!
В срок, не убранный клеверный клин.
До него ли с долгами колхозу,
высох, вытоптан личным скотом.
Не проехать к нему, и навоза
он не видел с советских времен.
Что там клин, есть поля и поболе
в глухомани, коварна напасть.
Вся Россия несеянным полем
смотрит оком недобрым на власть.
Повздыхаю, подумав невольно:
что же случилось? Кем был я и стал?
Мне обидно, что радости зерна
в селах мафии ворон украл.
И грустна она, сельская доля:
села мруг, демон времени зол.
Здесь на сером от горя подзоле
спит моя деревенская боль.
Не шуметь нынче полю травою,
пашне брошенной хлеб не рожать.
Знать, с неласковыми в жизни судьбою
нам обоим с ним век коротать.
Клин
© Copyright: Михаил Николаевич Петров 1, 2011
Свидетельство о публикации №111040104100
Свидетельство о публикации №111040104100
Рецензии