Скучать не модно по родному дому,
Но ночью тихим всполохом зарниц
Ко мне приходит сон. В нём всё знакомо:
От радуги до треньканья синиц.
И в нём я просыпаюсь. Понимаю,
Что днём – лишь погибаю от тоски,
И я, расправив крылья, улетаю
В поля, где зацветают васильки.
Где сонных трав мерцающее пламя
Погасит утром свежая роса,
Где отчий край мой чистыми глазами,
Перекрестившись, смотрит в небеса…
***
© Copyright: Лена Рогачёва, 2011
Свидетельство о публикации №111040103210
Свидетельство о публикации №111040103210
Рецензии