в письме к И.У.
Порхает томный огонек,
Зовет, и манит, и божится,
Что будет вечен, но далек,
Как наш с тобою вечер.
Но я мечтаю, я бужу
В своем сознании платье
Что так легко струится по плечу,
Так медленно скользит в экстазе.
Бутылка красного вина,
Или чего намного крепче,
Раскрепостит и в слов тупик
Нас заведет - мы не заметим.
Я закурю, ох, запою..!
Да так, чтобы цыгане
Неслись на встречу к огоньку,
На всех конях к заветной дате.
в не дошедшем письме...
© Copyright: Лина Трегубова, 2011
Свидетельство о публикации №111040102793
Свидетельство о публикации №111040102793
Рецензии