Телефонный монолог. полупроза

Привет. ЧТО ты творишь? Мне конечно, всё это льстит и очень приятно,
только глупость это ужасная, а у тебя почему-то ни тени сомнения,
что в этом какой-то великий смысл - утром сюда, а ночью обратно,
и ты потратишь кучу сил, уже не говоря о деньгах и времени.

Вот заладил "люблю". Упрямый, как молодой носорог - такая порода!!!
Ты решил мне устроить самый безумный день в жизни? Отлично,
только он уже был у меня, когда я сказала одному влюблённому идиоту,
что он мне, в общем-то, тоже... тоже не совсем безразличен...

Ну правда, подумай, ведь это совсем неумно, ты слышишь, детка!
Но на все мои "против" у тебя в сто тысяч раз больше "за"...
Зачем лететь куда-то, лететь аж за пять тысяч километров,
чтобы просто посмотреть в чьи-то, пусть даже очень красивые, глаза?

Даже не смей, я заранее знаю все твои ответы и доводы!
Откуда? Да просто мне, мягко говоря, немного больше лет...
Просто жизнью я немного больше пожёвана и перемолота,
и мне в ближайшее время не нужно над кем-то подобных побед.

Ну мозги-то немножко включи... что я буду с тобою тут делать?
У меня всё налажено - быт, мать его так, и, если помнишь, есть муж.
А ты эгоист. Вот просто так и ищешь терпения моего пределы,
на что ты надеешься? на какое-то мифическое слияние душ?

У тебя же всё впереди - ну любовь там, и девушки, зачем тебе ЭТО?
Ведь я даже не посягаю ни на тебя, ни на твою личную свободу!!!
Пошёл бы ты к чёрту!!!
...Так она повторяла, матерясь, про себя их вчерашнюю беседу,
заказав номер в гостинице,
и вела машину
по направлению
к аэропорту...


Рецензии
Не мое, просто вспомнилось:

Как странно: между нами города
И люди... Километры и вокзалы...
Они и не узнают никогда,
Что были нам помехой - города
И эти люди с грустными глазами.
Они живут своею жизнью. Да,
Они живут - как странно! -
между нами...

Марина Лимборская   02.04.2011 03:45     Заявить о нарушении
Да, друг, как видишь, меня опять совершенно неожиданно "застишИло",
что-то вновь завихрило и заметалось в этой странной нелепой башке.
Графомания весенняя оказалась таким глупым, неистребимым шилом,
которое не удаётся спрятать ни в одном грубом и циничном мешке.
И стишата рвутся наружу, лезут через все щели тёплым пластилином,
и глаза начинают смотреть иначе и тем паче не плачут уже.
Скоро рвётся, жарко горит МОЯ душа, но, наверное, так же скоро остынет,
но останутся строчки, которые КОМУ-ТО пришлись по душе.

Улыбаюсь миру, себе, расплываюсь и плыву от своего настроения,
даже по дому собственному приходится ходить с блокнотом под мышкой.
А когда удаётся накорябать своё очередное "творение",
становится так легко, будто из сердца в мир что-то грандиозное вышло.

Мы не гении, нет, не поэты, но откуда же всё ЭТО берётся?
Вот вопрос, который занимать меня будет, наверное, всегда,
что за потребность такая - извлекать из себя всё, до самого донца,
и разламывать в очередной раз эту корочку льда,
что за зиму наши глупые сердечки в броню одевает?
Ну зачем мы такие, и что же нам во всём этом за толк?
И кто там такой внутри, что не напиши - он грызёт и терзает,
и не задушить его, и вежливо не попросить, чтоб умолк?

Но если честно, мне нравится, что мы с тобой именно такие,
зато наши глаза всегда горят, а влюбляются в нас только до безумия.
И именно вот этим неизвестным нутром мы с тобою родные,
и именно оно нас зовёт хвататься за мётлы и летать в полнолуние!

Виктория Черёмухина   02.04.2011 09:01   Заявить о нарушении