НОЖ

Летит вверх
С крыльями в веревках
Птица,
Готовая в небо взлететь
И там конечно разбиться,
Но устремиться к свободе
Далекой,-
Все дальше и дальше,
К все более
И более пустой,
И жестокой,
Необычайной,
Но вечной свободе,-
И ничего, что она -
Вымирающая
В своем роде;
Последняя
В свое странное время
Крепких веревок
И Тонких рук;
У изголовья мук
Мух рой -
На ее старое семя.
А птица летит,
Она схвачена жаждой
Познать все,
Но не знать
Того,
Что знает каждый;
И ей дома нельзя,-
Она тогда плачет
О том, что фантазии
Мимо проходят...
И ничего не значит...
И может она
Тоже выдумана
Мною
В пропахшей комнате
Табачных мошек
Нетравленым роем,
И мыслями разными,
Красно,
Красными,
Прекрасными в мыслях того,
Всего,
Что так священно
Для меня одного...
Но я эту птицу,
Поймав,
Отпускаю,-
Летит она вверх,
К удару о небо,-
И ночью,
Во сне,
Тайком опекаю,
Не зная -
Веревками
Забота эта
Становится птице
В мире жестоком...
Тайком проходящем,
С ножом,
С боку...