Два поэта

               
Встретились как-то два поэта,
И речь зашла у них об этом,
- Скажи-ка, друг, ты мне на милость,
   Как у тебя такая мысля вдруг зародилась,
   Поэтом стать, стихи писать,
   Не мог бы ты немного рассказать.
- Да вот однажды я бухал,
   Да водку с пивом размешал,
   Было мне потом очень плохо…
- Да слушай мне это как-то похуй.
   Я тебя о чем попросил,
   Что бы ты мне все здесь разъяснил,
   А ты пихаешь мне корею,
   И после этого тебе ли верить?
- Да слушай дальше ты меня,
   Это же прелюдия была.
   И вот – потом телок я ****,
   Одной даже в рот я надавал.
- Послушай, друг, я не пойму,
   Что ты несешь здесь за ***ню,
   Я спрашиваю – откуда у тебя поэта сила,
   А ты про баб да водку, пьяная скотина.
- Чего?! Как ты назвал меня?!
   Это уже, ****ь, не ***ня!!
   Сейчас тебе ****ьник я набью,
   Потом над могилкою стишок прочту.
И ****ил долго он этого поэта,
Ведь речь зашла у них вовсе не об этом.
И умер тот, как Пушкин на дуэли
От переломов, полученных гантелью.
А мораль стишка такова:
Искусство требует жертв – вот она.