Не прозой

Весь день ищу тебя глазами,
Смотрю прохожим в спины и зрачки,
Мне неспокойно, я не знаю,
Где мой покой, где сны мои?
Мне не понятно, почему сегодня?
Быть может, Солнце, жгучая весна,
Растянутый проспектом постер
Или другая ерунда,
Но я с утра и до рассвета
Искал тебя в толпе зевак,
Я ждал их знака, ждал ответа,
Как мне скорей забыть тебя,
Ведь делать больно не в пример труднее,
Чем самому стерпеть удар.
Мне кажется, я снова каменею.
Мне кажется, пришла весна.
Стихи не терпят, лезут на бумагу,
Я ими сыт по горло, сыт до тошноты,
А был бы у меня редактор,
Он жег бы все мои посты,
Жег все пути для отступления,
Ведь нам с тобой дороги нет назад.
Итог - еще стихотворение.
И я ему уже не рад.
Мне кажется, еще немного, и я сотру его навек.
Но слижком много "кажется". Не верю в Бога,
А потому креститься смысла нет.
Нет смысла ни в словах, ни в разговорах,
Ни в мире, ни в войне... Но мне
Судить ли о пропащем Слове?
Да нет, не мне. Наверное, не мне.

Писать надрывно, сдерживая слезы,
Писать о Солнце на дворе.
Писать ночами. Но не прозой.
Так не выходит о тебе.