Средь избранных здесь нет и званых!
Есть выжженная степь, саванна.
Пыль вьется, поднимаясь вверх;
и толпы виршей, озверев
от чувства удовлетворенья,
уверенные, что на них
весь мир глядит и что они
есть совершенные творенья,
несутся голову сломя…
Осёл, копытами гремя,
летит, мяучит кот, сорока
трещит и за вороной зорко
следит, та каркает: «Кар-карр!
мечтаешь, старая карга,
мне подложить свинью?.. Некстати,
ты, птица, растрещалась!» Дятел
стучит, а пёс сказал: «Гав-гав!» –
и… промелькнул, как томагавк.
Толпой несутся овцы, блея
(держаться вместе – быть целее!).
И, наглотавшись пыли, я
в толпе – без нижнего белья! –
бегу. Куда я в голом виде
бегу?! Зачем кричу: «Ловите!»?
. . . . . . . . . . . . .
Летят ватагою лихих
разбойников мои стихи!
26 марта 2011
Воспоминание о некоем союзе литераторов
© Copyright: Николай Лукка, 2011
Свидетельство о публикации №111033107252
Свидетельство о публикации №111033107252
Рецензии